No me voy a andar por las ramas. Creo que la ocasión lo merece. Al que le guste, bien, y al que no, pues nada, me alegro. No tenía ni idea de la polémica que se había desatado. Bastantes cosas tengo a mi alrededor, y bastante más importantes, como para andar pendiente de según qué asuntos. Pero esta mañana me he enterado de que Javier Tebas, presidente de la liga española, había pedido perdón a los chinos. En chino. Así que me he puesto a escarbar un poco, por pura curiosidad. A estas alturas ya sabréis lo ocurrido, pero por si acaso, os lo cuento. Parece que Mbappé, el jugador del Real Madrid, durante una entrevista recordó un meme en el que aparecía su cara sobre la imagen de Mao Zedong (yo sigo prefiriendo Mao Tse-tung, pero allá cada cual con sus gustos). Al comentar el montaje dijo que se trataba de un tipo que creía que era un dictador chino. Ni siquiera pronunció su nombre, igual hasta ni lo sabía. Contó también que utilizaba la imagen para bromear con sus amigos. Como cu...
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Una novela muy grande
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Eso es lo que dice Anika Lillo, Anika entre libros, en su web. Copio por aquí sus palabras, y le mando beso, muy grande también.
En el holocausto murieron alrededor de 7.500 españoles, republicanos que lucharon en la Guerra Civil y que sobrevivieron exiliados en Francia en campos de refugiados, y con la entrada de los alemanes estos hombres y mujeres terminaron encerrados en campos de concentración, exterminio y/o trabajos forzados, entre ellos Mauthausen. Estamos muy acostumbrados a oír hablar del holocausto judío, de vez en cuando tenemos noticias de esas otras víctimas del nazismo, o ambientan las novelas en otros países (en Austria, en Polonia, en Francia…) pero en esta ocasión Andrés Pérez Domínguez rescata a los grandes olvidados del holocausto y les da un espacio en la memoria, un espacio que merecen porque también fueron víctimas inocentes de la locura y barbarie nazi. Francia, Berlín, Austria, España y, directamente, Mauthausen, son los lugares por los que viajamos con Rubén Castro, su prometida, Anna Cavour, el espía Robert Bishop y el alemán Franz Müller.
El violinista de Mauthausen es una novela de amor, drama, pasiones, traiciones, tremendamente humana y sentimental, intimista, real y cruel, tristísima y GRANDE. Muy grande. Narrada de forma intimista, desvelándonos en ocasiones los pensamientos más profundos de sus cuatro protagonistas, entramos en un mundo de espionaje, chantajes, intereses norteamericanos y rusos sobre los científicos del régimen nazi, y la humillante, horrorosa y maltratada vida –si se le puede llamar vida a esa situación- de los presos en Mauthausen. Pero sobre todo nos adentramos en sus corazones y sufrimos con ellos. Escenas como la del vagón del tren hacen que salte un resorte en lo más interno de ti y vivas con profunda emoción lo que OCURRIÓ hace no tanto tiempo. Te remueve por dentro y por fuera, no sólo por lo que te cuenta, si no por cómo te lo cuenta. ¿Alguna vez has observado fotografías de las víctimas de Mauthausen? Cuando ves esas pieles pegadas a los esqueletos, no puedes creer que estuvieran vivos. Es imposible, los ojos lo ven pero el cerebro no puede creerlo. Pero ocurrió, y hubo gente como Rubén que fue perdiendo kilos y salud, pero también los hubo que perdieron la vida, o la necesaria sensación de saberse personas, o directamente dejaron de pensar porque eso significaba sufrir todavía más. Con cualquiera de esas escenas a mí, como ser humano, me saltan las lágrimas. Ves esos ojos vacíos, donde no cabe ya la esperanza ni la vida siquiera… Se te hace un nudo en la garganta. Pero ¿y El violinista de Mauthausen? ¿Lo consigue también? Sí, esta novela te llega al corazón, a lo más hondo, y habrá a quien se le salten las lágrimas en alguna ocasión (a mí desde luego me ha sucedido) porque cuando la lees no te alejas de ella, si no que entras de golpe y ya no sales hasta que termina. Y entras en la tristeza más absoluta, porque el autor es capaz de hacerte entrar y, algo que no consigue cualquiera, que te quedes. Y a mí que no me digan que el tema del holocausto está trillado. El violinista de Mauthausen es una gran novela, una a recomendar, de las buenas, de las de “verdad”, de esas que homenajean, se viven, se sufren, se agradecen, en las que te implicas y en cambio no decides porque tú quieres saber cómo terminará a pesar de no tener muchas esperanzas en un final feliz, de esas que recordarás por escenas como las del vagón, o cuando Rubén escucha el violín desde la cantera, o bajo la visión del violinista ves a un republicano español con la foto de su prometida en las manos pero agachado, sin atreverse a ponerse en pie, o cuando ves a esa mujer abrazar a ese hombre y de pronto ella se da cuenta de que él también está llorando… son escenas para no olvidar jamás porque hubo otros Rubén Castro, otras Anna Cavour y otros Franz Müller que merecen nuestro respeto, nuestro recuerdo y nuestro homenaje.
Un premio, el Ateneo de Novela de Sevilla, bien merecido.
Por aquí dejo esta reseña que apareció en la web LETRAS. La firma Francisco Vélez Nieto, a quien aprovecho para saludar y dar las gracias desde aquí.
Y, por cierto, antes de que nadie empiece a pensar mal. No conozco de nada a Francisco Vélez Nieto, nunca nos han presentado ni, que yo sepa, tenemos intereses comunes. Y lo mismo me sucede con la mayoría de los críticos que hablan de mis libros. Esto viene a cuento por varios comentarios que cierta gente malitencionada ha dejado en la entrada de un blog donde han reseñado El violinista de Mauthausen . Vale que me tiren piedras a mí, y si alguien piensa que el libro no merecía siquiera haber sido publicado, pues estupendo, cada uno tiene su opinión, y si a un crítico no le gusta mi trabajo no tengo nada que objetar. Pero los malos modales siempre me han incomodado (en la calle, al volante, en la barra de un bar o por escrito) y que se roce el insulto con la gente que lee mis libros no lo puedo tolerar, y tampoco que se lance una sombr...
(Este artículo está escrito en versión "traducida" más abajo, por si alguien no lo entiende bien. Monze, yo también zoy andalú Hoy no te hablo a ti, Crihtoba, zino a Monzerrá Nebrera. Bueno, Monze, zupongo que pa lohamigo, porque azín ze llama en zu bló. Vamoh a veh, Monze, miarma, cómo te lohplico paquementiendah bien. Rezurta que yo también zoy andalú, y aunque no me guhta ni er rosío, ni la zemana zanta ni la feria hay una coza que rivindico con orgullo ca ve que voy Dehpeñaperro arriba, y eh mi asento, fíhate. A mí me guhta hablá en andalú, y aunque podría hablá zin asento zi me lo propuziera, pa mí zería una impohtura tan ehtúpida como zi hablaze en otridioma, como zi lisiera en inglé o en alemán, por sierto, Montze, que ezoh doh idiomah a pezá dabehme criao en Zevilla tambié loh hablo, y zobre tó el inglé zin ningún rahtro de asento andalú, quería mía. Ya te digo, Montze, que entre encorzertarme cuando hablo en cahtellano pa que tú mentienda o hablá er mihmo andalú qu...
Hay escritores que, igual que ciertos futbolistas fam osos o algunas estrellas de cine, afirman, puede que no sin cierta presunción, que ja más leen las críticas de sus libros en los suplementos culturales, o en Internet, donde ahora cualquiera puede, democrática o malévolamente, escribir lo que piensa o lo que quiere, que no siempre es lo mismo, sobre un libro que ha leído o tal vez no. Pero ésa es otra historia. Yo hace poco más de un par de años que i n auguré esta bitácora, no mucho después de publicar El factor Einstein , para recopilar la información abundante que estaba apareciendo en los medios sobre la novela y también para colgar cada viernes el artículo que se emitía en la radio en mi sección La separata . De ahí viene el nombre de este blog. Y así he seguido haciéndolo: escribir mi opinión sobre lo que me parece oportuno, como a ntes hacía en la radio o en un periódico, y subir las noticias que aparecen sobre mis libros. Para lo s periodistas resulta muy útil, porque an...
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