Escribo la preposición del título de esta entrada con mayúsculas, para que no haya dudas. En los periódicos estos días he leído más de una queja, titulares que utilizaban la preposición “en”, con lo que la frase no significa lo mismo, ni yo estoy de acuerdo, por supuesto.
Este fin de semana se emiten por fin en castellano los últimos episodios de Perdidos, y aunque seré cauteloso y trataré de no desvelar la trama, me temo que habrá ya pocos espectadores a los que no les hayan contado el final anticipadamente. Yo mismo hubiera preferido grabar todos los episodios y luego verlos a un ritmo de uno o dos por día, pero desde que empezó a emitirse la sexta temporada me di cuenta de que lo mejor era verlos conforme se iban emitiendo porque resultaba imposible sustraerse a tanta información que la serie generaba. El lunes no fui de los que se levantó a las seis para asistir al desenlace en directo, pero sí advertí a mi querido Óscar Oliveira, el jefe de prensa de Algaida, en una conversación telefónica que tuvimos a primera hora de la mañana, que le retiraría el saludo si me contaba algo del final. 
Pero, antes de hablar del final, lo mejor es que hable del principio. Yo empecé a ver Perdidos el verano pasado. Había escuchado a mucha gente hablar de la serie, pero no me decidía a hincarle el diente. La idea de tragarme un montón de episodios de un grupo de gente que ha sobrevivido a un accidente de avión en una isla desierta no me parecía demasiado estimulante. Pero me picó la curiosidad. Vi el primer episodio, y bueno, vale, no estaba mal. Jack Sheppard convertido en héroe prácticamente desde el primer plano, hecho un brazo de mar ayudando a los supervivientes en la playa, y la guapísima Kate cosiéndole la herida de la espalda. Recuerdo que la serie no empezó a interesarme de verdad hasta el cuarto episodio, creo (escribo de memoria), en el que un misterioso personaje llamado John Locke abría una maleta llena de cuchillos de caza después de lanzar uno con puntería circense al asiento de Sawyer. El final de ese episodio, con la expresión alucinada de Locke al ver que podía mover las piernas después del accidente y darse cuenta de que ya no iba a necesitar silla de ruedas, a mí me dejó noqueado. Por cierto, Locke y Ben han sido mis personajes favoritos.
De todas las temporadas hay un momento que me fascina. Es el último episodio de la tercera, al final, cuando un Jack Sheppard barbudo se encuentra con Kate Austen cerca de la pista de un aeropuerto, por la noche, y le dice que tienen que volver a la isla. Tenemos que volver, insiste, a gritos. ¡Tenemos que volver! Para mí ese momento vale por toda la serie. Estupenda la metáfora de Jack, un neurocirujano de éxito que parece un náufrago en la civilización mientras en una isla remota es el héroe que todos son capaces de seguir hasta el fin del mundo.
Y ayer, cuando me dispuse a ver el último episodio, reconozco que iba con el presentimiento de que iba a salir decepcionado, aunque también estoy convencido de que la serie Perdidos hay que valorarla en conjunto. Y el caso es que me gustó. El final emociona, y mucho. Yo no pediría más, ni siquiera esos veinte minutos que dicen que le van añadir al DVD. De todos los finales posibles, creo que los guionistas han elegido el mejor, el más inteligente, el más místico. Y el último segundo con el que acaba la serie cierra un círculo que empezó hace seis temporadas. El final y el principio se tocan. Qué bueno.
¿Que hay un montón de asuntos sin resolver? Pues vale. A mí me gustan mucho los finales abiertos, los que dejan a los lectores o a los espectadores la posibilidad de completar la historia por sí mismos. Eso lo saben mis lectores también: mis libros tienen siempre finales abiertos, pero también puede entenderse que no se acaban nunca. Es una forma de verlo. Habrá quien esté de acuerdo y quien no lo esté. Que los foros de Internet estén echando humo con las múltiples interpretaciones sobre el final no me parece sino la prueba de que los guionistas de Lost han conseguido lo que querían. Y se han ganado mi admiración.
Entre el verano pasado y este invierno he visto la primera temporada, y la segunda, y la tercera, y la cuarta, y la quinta. Con todas sus paranoias, con todos sus caminos que llevan a ninguna parte, con todos los trucos que utilizan quienes han escrito los episodios, para mí Perdidos es una obra maestra. Entiendo que también haya mucha gente a la que puede no gustar la serie. Pero ningún éxito de estas dimensiones sucede sin que despierte tanta admiración como rechazo. Y cuando algo me hace disfrutar no pierdo el tiempo en buscarle peros. 
Ahora siendo un vacío enorme, como cuando termino de leer un novelón que he disfrutado y sé que me va a costar encontrar otro que ocupe su espacio. Creo que pasarán años hasta que una serie de televisión sea capaz de enganchar a tanta gente de todas las edades, de todos los continentes, de gustos diferentes. Qué le vamos a hacer.
Yo he sido feliz viendo Perdidos.
© Andrés Pérez Domínguez, mayo de 2010
El sábado 29 estaré en la Feria del Libro de Madrid, de 19 a 21 h, en la caseta de Anaya (nº 170). Volveré a Madrid el domingo 13 de junio, mañana y tarde. Ya lo anunciaré por aquí.
Además, el domingo 16 habrá un acto en la carpa principal en el que se entregarán diversos premios. A las 13,30 se dará un copa de Barbadillo a los libreros, periodistas, y también a los lectores que se quieran pasar para celebrar la octava edición de El violinista de Mauthausen y sus más de 45.000 libros vendidos. Aprovecho para dar las gracias a todos los libreros, periodistas, y sobre todo a los lectores: entre todos han conseguido que El violinista de Mauthausen, seis meses después de su publicación, se mantenga en las mesas de las novedades y en los escaparates de las librerías como si acabase de salir al mercado. Uno no puede pedir mucho más...
