Harto

Hace demasiado calor, está nublado, el cielo barrunta tormenta y uno empieza estar un poco cansado del verano. Al final siempre me pasa, aunque no quiera: el verano se me hace demasiado largo. Pero este final de verano uno también está harto de leer las noticias, y el escepticismo se hace más grande al ver lo que está pasando en Madrid. Me gustaría pensar que hemos avanzado un poco, que al final, si nos empeñamos, algún día este país será un lugar civilizado, incluso educado, pero qué va. La iglesia nunca ha gozado de mis simpatías, pero no por ello me molesta que venga el Papa, y que, quien quiera, vaya a verlo y a pasar calor mientras los riegan con una manguera, como a Carmen Maura en La ley del deseo ―total, el éxtasis también tiene mucho que ver con aquella noche madrileña de Almodóvar y la religión―. Casi siempre me entero de estas cosas en las redes sociales, o mirando de cuando en cuando el televisor sin volumen mientras estoy buscando un billete de avión y un hotel para largarme muy lejos la semana próxima. Con la misma perplejidad me entero de que los fanáticos insultan a los peregrinos y un imbécil estaba dispuesto a rociar con gases tóxicos a los anticatólicos. Veo a Mouriño meterle el dedo en el ojo al ayudante de Guardiola y luego mofarse de él en la rueda de prensa y me digo que, aunque nunca he sido muy futbolero, este portugués barriobajero y maleducado va a conseguir que me saque el carné del Barça. Todavía no entiendo por qué Florentino Pérez no le enseña la puerta de salida.

Pero lo que más me duele, lo que más me asusta, lo que me hace estar más harto, más incluso que de este calor bochornoso que no acaba de convertirse en tormenta, son los modales de la policía, cada vez más lejos de los ciudadanos, cada vez con más ganas de sacar la porra y golpear a la gente. Da mucho miedo ver que algunos disfrutan con eso. Si alguien creía que en España habíamos avanzado, me temo que acabamos de reunir pruebas suficientes de que no. Aquí seguimos teniendo demasiada mala leche. Todos. Y no caben, parece, términos medios: o eres del Barça o eres del Madrid; del Betis o del Sevilla; quieres que el Papa se derrita bajo la mitra o eres un católico reaccionario; del PP o del PSOE; rojo o de derechas; facha o bolchevique, a estas alturas de la película. Todo llevado al extremo, como si el único final posible fuera la confrontación, y la policía pegando palos con la excusa cobarde de que son unos mandados. Ya puestos, para ver tanta violencia, lo mejor sería que volvieran a las televisiones cuanto antes Belén Esteban y Matamoros. Sus discusiones y malos modos en Telecinco son mucho menos perniciosos que los gestos de Mouriño en el Nou Camp o los cachiporrazos de la policía a una pareja de jóvenes muerta de miedo en un portal madrileño.

Mientras tanto, el que escribe esta entrada en su blog, ya tiene los billetes y el hotel para largarse muy lejos la próxima semana. Y, visto el panorama, lo que más le apetece es no volver durante una larga temporada.

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© Andrés Pérez Domínguez, agosto de 2011