A ver, chaval, permíteme la confianza. Toda la vida mirándote frente al espejo me permite algunas licencias, espero. Total, si te molestas me da igual. Me vas a tener que seguir aguantando hasta que dejes de fumar. Es una metáfora, no te enfades conmigo. Yo sé que nunca has fumado y a estas alturas ya no creo que te pille el momento tonto. Vamos a ver. Siempre has dicho que escribir novelas es como correr maratones y escribir cuentos como correr los cien metros. Estás harto de repetirlo. También, cuando te da por ponerte fino y literario has citado a Cortázar para afirmar que en las novelas se gana por puntos y en los cuentos por KO. Muy bien. Perfecto. Pues como un día alguien tire de hemeroteca vas a tener que mudarte a Vladivostok para esconderte de tu propia boca. Porque, tío, ni maratón, ni cien metros. Ni siquiera sé qué estamos haciendo. Sin preguntar a nadie si existe una sola razón para que el mundo tenga que soportar otro libro tuyo, vas y te pones a escribir una novela para ...
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Obamanóbel
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Ya lo he dicho hasta la saciedad. Soy un ignorante, porque, cada octubre, cuando se falla el Premio Nobel de Literatura, nunca antes en mi vida he escuchado hablar del escritor que lo gana (este año, escritora, por si la ministra Aído, cual Gran Hermano ―el de Orwell, que nadie se confunda―, me vigila). Los amigos me suelen preguntar: oye, Andrés, seguro que tú has leído algo del autor premiado este año. Pero yo me encojo de hombros, como si no fuera conmigo. Hasta ayer no había escuchado nunca el nombre de Herta Müller (y eso que uno de los protagonistas de El violinista de Mauthausen se apellida igual que ella), lo confieso, y lo mismo me había pasado con Le Clézio, o con Naipaul. Y no sigo, porque tampoco quiero quedar por más ignorante de lo que soy.
Pero si los suecos han querido dar el triple salto mortal de la extravagancia lo han conseguido esta mañana con el Nobel de la Paz para Barack Obama. No digo yo que este hombre no llegue algún día a merecer el premio, y de verdad que lo deseo por el bien de todos, pero la sensación que me queda es que en Estocolmo se usa la misma vara de medir que en demasiados colegios, donde los alumnos pasan de curso sin haber aprobado las asignaturas. O es que a lo mejor en Suecia también piensan que en Afganistán no hay guerra. El problema de darle el Nobel de la Paz a un presidente que apenas lleva diez meses en el cargo no es que todavía no haya hecho méritos suficientes, sino que aún tiene mucho tiempo por delante para meter la pata. Tal vez los suecos hayan querido señalarle el camino al presidente de Estados Unidos, y la verdad es que no se lo han puesto fácil. Y a Barack Obama todavía le quedan más de tres años (u ocho, si las cosas le ruedan bien) para convencernos de que se merece el premio. Eso sí, hasta ahora, en su currículum hay dos hechos innegables que marcan su existencia, y no sé si alguna de las dos habrá inclinado la balanza a su favor en la lotería de Estocolmo: haber sido el primer hombre color café con leche que se sienta en el Despacho Oval, y ser capaz de aguantar la sonrisa cuando se fotografió con las hijas de Zapatero.
Pues a mí me pasa algo parecido, Andrés. Y mira que al trabajar en una librería los nombres de los Nobel de literatura me suenan, pero te juro que ni por asomo se me hubiera ocurido leer algo de la tal Müller. Es más, creo que no leeré nada de ella en los próximos cinco o diez años. Ya me pasó el año pasado con Le Clézio, de quien me dicen algunos amigos que es aburridísimo. En cuanto a Obama, qué quieres que piense. Si se lo dan porque es negro y muy guay, y después del varapalo de lo de Chicago, pues vale... Es el hombre de moda de la ramplonería mundial.
Lo de Obama parece una moda, Rafael. Y mira que me cae bien, y me alegré cuando ganó las elecciones, pero lo de hoy me parece un despropósito de dimensiones cósmicas, que diría Leire Pajín. Miedo me da pensar en las comparaciones planetarias de la obtención del Nobel de la Paz con la oratoria, o lo que se le ocurra, de Zapatero. A mí no me da vergüenza reconocer que jamás he oído hablar de los escritores que ganan el Nobel de Literatura últimamente. En la vida lo mejor es decir la verdad, o callarte. Pero nunca mentir. No sé si te acuerdas, pero, el año pasado, me llamaste para comentarme algo sobre un libro que te había encargado sobre Mauthausen, y me comentaste que Le Clézio había ganado el Nobel. Yo estaba con varios escritores: les di la noticia, pensando que me iban a correr a gorrazos porque lo primero que dije fue que no sabía quién era. Pero es que ellos tampoco. Un abrazo,
Diego Prado ha dicho que…
Me temo que somos todos los que no conocemos este año a la Müller esta. Hay que tener en cuenta que la mayoría de la literatura centroeuropea tiene escaso éxito en nuestro país (que nos quedamos anclados en Kafka, Canetti y poco más). Pero quizá nos estamos perdiendo algo. Se me ocurren por lo menos diez nombres merecedores del Nobel de la paz antes que Obama, gente que lleva muchos años trabajando a pie de obra, en confines del mundo donde ninguno de nosostros entraríamos. Pero esa gente no está ahí ni para figurar ni para salir en la foto. En el fondo, también en Estocolmo es todo política. Y por cierto, ¿tenemos apuestas sobre el Planeta de este año? Seguro que ese ganador/a sí que lo conoce todo dios. Abrazos
Pues para el Planeta, que se falla mañana jueves, yo -que nunca acierto- me atrevo a dar un nombre: Javier Sierra. Tampoco descarto a Matilde Asensi, que lleva un tiempo sin publicar y de quien sé que andaba por el Archivo de Indias documentándose para una novela. Pronto saldremos de dudas.
Parece que no acertasteis ninguno el planeta, en cuanto a los premios nobel de literatura no conozco a ninguno de los premiados en los ultimos años, pero tampoco siento ningun interes por leerlos de momento, no me acaban de gustar las opiniones que leo
¿Lo has pasado bien?, me pregunta, al final de la noche. El bar atestado. Una pareja amable nos ha cedido un hueco en la barra. Sólo quería ofrecer la entrada a quien de verdad pudiera disfrutarlo. Tres horas antes, en el taxi, se parte de la risa cuando le digo, medio en broma, o no tanto, que mi último concierto fue el de Spandau Ballet en Sevilla, en 1987. No pensaba ir al de Joaquín Sabina, pero ella fue el martes y tenía otras dos entradas para hoy. Me cuenta que hará todo lo posible por ir también al del sábado. Me admira su voluntad de pasarlo bien, de disfrutar. Me admiran sus ganas de vivir. Sobre todo, confiesa, me va gustar el concierto de hoy porque espero que te guste mucho a ti. Pero no quiero que se sienta como la anfitriona de una fiesta, preocupada porque sus invitados lo pasen bien antes que por disfrutar ella misma. Cruzamos la Puerta del Príncipe, la misma por la que salen a hombros los toreros, y ya tengo los vellos de punta. Nos equivocamos de asiento y para ver l...
Aunque soy combativo por naturaleza y me dejo el pellejo antes de bajar los brazos, a veces me canso. No pasa nada: cierro los ojos, duermo o me encierro en una coraza hasta que vuelvo a salir a pelear. A todo buen boxeador le queda un gran combate dentro, reza una máxima pugilística. Pero a veces me pregunto qué pasará cuando no tenga ganas de pelear, cuando me quede sin fuerzas o ya no merezca la pena. Si hablo de esto con gente de mucha confianza (muy pocas personas, en realidad), suelo decir que me iré a una playa, me desnudaré en la orilla y nadaré mar adentro hasta que me rinda el cansancio. Escribí un cuento hace pocos años donde uno de los personajes hacía justo eso. Los juntaletras acostumbramos a contar las verdades importantes en la ficción. No he publicado esa historia. Todo se andará, espero. Alguna vez, alguna vez tal vez... Pero sé que no será tan fácil. No publicar ese cuento, sino nadar hasta que me fallen las fuerzas, por muy poética que se me antoje esa despedi...
A ver cuándo me regalas tu libro. Es una frase que los escritores estamos acostumbrados a escuchar. No sé mis colegas, pero yo casi nunca regalo un libro mío a quien me la suelta, casi siempre amigos que hace mucho que dejaron de serlo o gente que de pronto parece profesarte un empalagoso cariño repentino aunque antes casi nunca te haya dirigido la palabra. Pero también hay unas cuantas personas a las que nunca consiento que compren un libro mío, y lo primero que hago cuando la editorial me manda unos algunos ejemplares (por cierto, para quien no lo sepa: la editorial no regala los libros al escritor. Se los descuenta en la próxima liquidación. Los que le corresponden a él y todos los que han gastado en la promoción) es dedicarlos, meterlos en un sobre y mandarlo por correo, o incluso llevárselo personalmente a sus casas. Muchas de estas personas tan queridas por mí frecuentan este blog y saben que estoy hablando de ellos. A lo mejor es porque toda mi vida he buscado y comprado los lib...
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En cuanto a Obama, qué quieres que piense. Si se lo dan porque es negro y muy guay, y después del varapalo de lo de Chicago, pues vale... Es el hombre de moda de la ramplonería mundial.
A mí no me da vergüenza reconocer que jamás he oído hablar de los escritores que ganan el Nobel de Literatura últimamente. En la vida lo mejor es decir la verdad, o callarte. Pero nunca mentir. No sé si te acuerdas, pero, el año pasado, me llamaste para comentarme algo sobre un libro que te había encargado sobre Mauthausen, y me comentaste que Le Clézio había ganado el Nobel. Yo estaba con varios escritores: les di la noticia, pensando que me iban a correr a gorrazos porque lo primero que dije fue que no sabía quién era. Pero es que ellos tampoco.
Un abrazo,
Se me ocurren por lo menos diez nombres merecedores del Nobel de la paz antes que Obama, gente que lleva muchos años trabajando a pie de obra, en confines del mundo donde ninguno de nosostros entraríamos. Pero esa gente no está ahí ni para figurar ni para salir en la foto. En el fondo, también en Estocolmo es todo política.
Y por cierto, ¿tenemos apuestas sobre el Planeta de este año? Seguro que ese ganador/a sí que lo conoce todo dios.
Abrazos
Tampoco descarto a Matilde Asensi, que lleva un tiempo sin publicar y de quien sé que andaba por el Archivo de Indias documentándose para una novela.
Pronto saldremos de dudas.