Lo que abrigan mis colores

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A veces a la gente cercana le sorprende que escriba sobre detalles tan personales. Siempre respondo lo mismo: en realidad no cuento nada, porque contar mucho también puede ser una forma de no contar nada. En eso consiste el reto. Otras me ven sin ropa y tú desnudo, escribió Benjamín Prado y cantó Sabina, vaya. Se lo decía ayer a mi prima durante una celebración familiar. Me contaba ella, con esa mezcla de cariño inquebrantable y admiración sonrojante que sólo se permite en la familia, que me leía, que le gustaba mucho. Pero bueno, ella siempre me ha leído. Además, añadió, sé cuándo estás triste, cuándo estás contento, sé cuándo necesitas soltar algo porque te quema por dentro. Claro, ¿cómo no va a saberlo? La gente que me conoce, sobre todo si me conoce bien, juega con ventaja. Pero a veces, creo, no son conscientes de que la mayoría de quienes me leen no me conocen, nunca me han visto, ni se han cruzado conmigo, ni siquiera han hablado conmigo y probablemente nunca lo harán. Y ahí est...
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Ensayos de Paul Auster

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De Paul Auster sólo había leído un par de libros: La trilogía de Nueva York y La noche del oráculo. Los leí con agrado, pero si sólo han sido dos no puede decirse que yo forme parte de la legión de admiradores del escritor neoyorquino. No hace mucho compré la hermosa edición que ha publicado Booket de sus ensayos (me gustan mucho las ediciones de bolsillo bien cuidadas, con muchas páginas y letra digna, con el peso suficiente para sentirte acompañado cuando te quedas dormido con el libro abierto sobre el pecho), donde están incluidas obras suyas tan conocidas como A salto de mata o La invención de la soledad. Alguna vez he leído que cuando escriben ficción los novelistas cuentan (contamos) su (nuestra) vida mediante unas claves más o menos ocultas (escribir ficción es hacer streap tease al revés, dijo Vargas Llosa: comienzas desnudo para luego seguir tapándote), pero cuando escriben su biografía suelen mentir. Si hacemos caso a esta teoría, resulta complicado saber si lo que muchas veces cuenta Paul Auster de su vida en estos ensayos sucedió en realidad (las coincidencias, el azar como motor de la vida, tan recurrente en su obra y en su propia existencia, parece) o es el resultado de trufar la imaginación con las vivencias. Pero da lo mismo: sus ensayos son una lección de vida y de Literatura al mismo tiempo. Y es que, después de todo, para un escritor así es como funcionan las cosas: lo que te pasa cada día, la gente que conoces, tu forma de ver el mundo, lo que lees, lo que te cuentan, lo que ves en las películas o lo que sueñas, lo que vives, vaya, acaba salpicando lo que escribes.

Ah, por cierto: me ha gustado enterarme de que Paul Auster también escribe a mano, y con pluma, sus borradores…






© Andrés Pérez Domínguez, marzo de 2014
www.twitter.com/aperezdominguez
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Una hermosa y apasionada historia de amor

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Por aquí dejo esta reseña que apareció en la web LETRAS. La firma Francisco Vélez Nieto, a quien aprovecho para saludar y dar las gracias desde aquí. Y, por cierto, antes de que nadie empiece a pensar mal. No conozco de nada a Francisco Vélez Nieto, nunca nos han presentado ni, que yo sepa, tenemos intereses comunes. Y lo mismo me sucede con la mayoría de los críticos que hablan de mis libros. Esto viene a cuento por varios comentarios que cierta gente malitencionada ha dejado en la entrada de un blog donde han reseñado El violinista de Mauthausen . Vale que me tiren piedras a mí, y si alguien piensa que el libro no merecía siquiera haber sido publicado, pues estupendo, cada uno tiene su opinión, y si a un crítico no le gusta mi trabajo no tengo nada que objetar. Pero los malos modales siempre me han incomodado (en la calle, al volante, en la barra de un bar o por escrito) y que se roce el insulto con la gente que lee mis libros no lo puedo tolerar, y tampoco que se lance una sombr...
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Monze, yo también zoy andalú

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(Este artículo está escrito en versión "traducida" más abajo, por si alguien no lo entiende bien. Monze, yo también zoy andalú Hoy no te hablo a ti, Crihtoba, zino a Monzerrá Nebrera. Bueno, Monze, zupongo que pa lohamigo, porque azín ze llama en zu bló. Vamoh a veh, Monze, miarma, cómo te lohplico paquementiendah bien. Rezurta que yo también zoy andalú, y aunque no me guhta ni er rosío, ni la zemana zanta ni la feria hay una coza que rivindico con orgullo ca ve que voy Dehpeñaperro arriba, y eh mi asento, fíhate. A mí me guhta hablá en andalú, y aunque podría hablá zin asento zi me lo propuziera, pa mí zería una impohtura tan ehtúpida como zi hablaze en otridioma, como zi lisiera en inglé o en alemán, por sierto, Montze, que ezoh doh idiomah a pezá dabehme criao en Zevilla tambié loh hablo, y zobre tó el inglé zin ningún rahtro de asento andalú, quería mía. Ya te digo, Montze, que entre encorzertarme cuando hablo en cahtellano pa que tú mentienda o hablá er mihmo andalú qu...
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Presentación en Sevilla

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Pues ya no hay vuelta atrás. El libro se está distribuyendo, y me espera una gira promocional que me va a llevar por unas cuantas ciudades españolas. También nos vamos dentro de poco con una veintena de periodistas a Austria, para hacer algunos reportajes en el campo de exterminio de Mauthausen. Vienen diarios, suplementos dominicales, revistas, televisiones... Da un poco de vértigo pensarlo, pero bueno, no se me ocurre otra forma mejor de que los lectores se enteren de que El violinista de Mauthausen ya está aquí. Pero todo eso vendrá después. Lo primero, y como no podía ser de otra forma, será la puesta de largo en Sevilla. El próximo miércoles, 4 de noviembre, a las 12,30 h estaremos en el Ateneo (c/ Orfila, 7, Sevilla), presentando El violinista de Mauthausen y Amerika , la novela de Lorenzo Luengo ganadora del Ateneo Joven. Luego habrá una copa. Es una rueda de prensa, pero puede asistir todo el que quiera. Allí estaremos.
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