LA SEPARATA

Al (Alfredo) Pacino es Michael Corleone. Con eso debería bastar. Creo que si alguna vez me lo cruzase por la calle tendría que esforzarme para no ponerme de rodillas. Igual me pasaría con Francis Ford Coppola. Uno de los libros que conservo de mis tiempos de prescriptor de lecturas en la radio es  Conversaciones con Al Pacino , del periodista Lawrence Grobel. Lo rescato de la estantería antes de escribir esto. Un par de docenas de minúsculos  post it  y muchas páginas subrayadas. En la contra, la última línea dice que el libro es, por ahora, lo más parecido a unas memorias que podemos esperar. Dieciocho años después leo, por fin, esas memorias. A los once me zampé la novela de Mario Puzo en una edición de El Círculo de Lectores de mis padres. Se la presté a un amigo para que la leyese durante una convalecencia, pero nunca la leyó ni me la devolvió. No me pidáis libros prestados. Hace años encontré una edición idéntica en la Cuesta de Moyano. También la tengo cerca mientra...

  En agosto de 2015 confesé en esta bitácora que me encontraba del lado de quienes creían que Donald Trump jamás llegaría a ser presidente de Estados Unidos, pero al mismo tiempo manifesté mi inquietud porque pudiera conseguirlo. Casi diez años después el nuevo presidente norteamericano me sigue pareciendo el mismo impresentable, pero, visto lo visto, que vuelva a sentarse en el despacho oval ya no me parece tan grave. Quizá sea por la inevitable certeza de que me queda menos tiempo que disfrutar de este mundo (diez años son diez años). También me da que este tipo cogerá el toro por los cuernos y la guerra de Ucrania ya tiene fecha de caducidad. Más de un debate encendido sobre este asunto he mantenido con varios amigos en los últimos meses. Suerte tengo de conservarlos. Veremos si el tiempo me da la razón o me la quita.  Pero no es eso de lo que quiero hablar. Ni de la intención de cambiar el nombre al Golfo de México, recuperar el Canal de Panamá o anexionarse Groenlandia. Q...

    La prensa y las redes sociales rebosan de panegíricos tras el fallecimiento de David Lynch y no sé si sentirme raro, rebelde o culpable porque sus películas nunca me han entusiasmado. Cuando murió Steve Jobs me sucedió algo parecido porque siempre había usado Windows y jamás había tenido un iphone. No vi  Twin Peaks  cuando tocaba. Las cadenas privadas al principio no llegaban a todos sitios. La gente hablaba con devoción de una tal Laura Palmer, pero nunca supe quién era, ni qué le pasó, y el caso es que me importaba tan poco que cuando pude ver la serie ya no quise. No dudo de genio de David Lynch, pero con algunas películas y algunos libros sucede como con ciertas personas: llegan a tu vida en un momento inoportuno. A veces existen segundas oportunidades y a veces no. Lo cierto es que no suelen gustarme las películas muy raras. Tal vez soy más de garbanzos, como decía Rafael Azcona. Repaso la filmografía del cineasta y me quedo con  El hombre elefante...

En los bares que frecuento me ignoran felizmente porque de tanto verme escribir soy parte de su rutina. Hace apenas dos semanas, en una de mis tabernas favoritas del Madrid de los Austrias, entre sorbos de cerveza helada y bocados al sabroso pincho de tortilla, hablaba con el camarero de la barra (siempre que puedo me acomodo en la barra) sobre otros compañeros suyos que he conocido y ya no están. Le hacía gracia que recordase sus nombres. Raúl me invitó a un chupito. Suelen hacerlo los camareros de ese bar, y también los de otros, supongo que tiene algo peculiar o incluso de asombroso (para ellos, digo, a mí me resulta muy pedestre) un cliente solitario escribiendo en un cuaderno o leyendo algo distinto a la pantalla del móvil. No es mal premio, en realidad, para un tipo con merecida fama de misántropo.   Esa mañana había hecho lo mismo cuando paré a desayunar en uno de esos bares de carretera que tanto me gustan. La libreta en la barra, tomando notas de lo que pasa y de lo que me...